On a cessé de le voir.
Mais sans doute l’a-t-il trop désiré ; Sa belle mort venant le faucher.
Mais sans doute la désire-t-il à présent ; sa vie perdue sans qu’il n’eut le temps de l’embrasser.

Il se souvient encore, perdu dans le brouillard, la fumée les entourant toujours. Il déteste cette ambiance mais il désire. Jetons au milieu du tapis, cartes en mains. Il affiche encore ce sourire, lèvres retroussées, désirs charniers. L’important n’est que de faire croire en sa propre victoire, les faire passer dans son camp. Il se souvient des jeux, des chiffres écrits ici et là, passant entre ses doigts. Jamais assez, jamais… Il les voit défiler, les voit glisser sans qu’il ne puisse s’arrêter de les aimer, de vouloir voir cet irréel devenir réalité. Il n’arrive encore à combler ce vide au creux de sa poitrine, les attentes de ses pulsions dont il ignore les origines.

 Il faisait parti de ceux qui vivent dans l'ombre, ceux qui sortent et ne désire que la lumière. Il n'y avait rien et il n'a jamais aimé y voir quelque chose. Il a sans doute oublié le visage même de ses propres parents – les a-t-il désirés, eux ? Il a arrêté si tôt ses études. Il désirait le monde, fréquentait les mauvaises personnes. Il les attirait elles aussi et il les aimait à sa façon, yeux rivés sur son visage, attentions portés sur un futur qu'ils lui disent brillant. Il l'a envoyé valser. Il n'a jamais rien aimé dans sa propre société sinon les rires, le frottement d'une chair contre la sienne et toujours ce brouillard d'une grande facilité. Il préfère ne pas y voir clair dans sa vie. Ou cela a-t-il chaviré ?

Il se revoit doucement flotter. Il entend son propre rire s'envoler, éclabousser son visage bientôt cassé. Le sang frôlant doucement ses lèvres, virevoltant le long de sa mâchoire. Ils l'ont laissé là sans même l'aimer.

Saul dévalait les rues, se contentait d'habiter ici et là. Saul attirait les regards, le social facile, les paroles attirants ceux qui s'y laissait bruler. Combien de cœur brisé sans qu'il ne puisse sentir le sien ? Cela n'avait jamais eu aucune importance. Il trouvait toujours foyer. Il était jeune, Saul. Il était jeune et ne voulait vivre emprisonné. Il s'était simplement réfugié dans ses propres rêves, dans des jeux qu'il semblait gagner. Combien de temps cela a-t-il duré ? Sans doute pas assez, jamais assez. Les dettes venant remplacer l'or coulant à ses pieds. Il tente de s'y raccrocher. Alors, il tente d'oublier sa fin sans qu'un glamour ne puisse l'habiller. Os contre os, squelette bientôt brisé. Il ne possède plus rien pour effacer les chiffres enchaînant son corps trop frêle pour riposter. Encore, poings épousant son visage, son nez, ses lèvres. A-t-il effacé le prix à payer de par son corps ? Il s'endort encore, touchant le bitumes, brulant son corps de désirs ardents. Une belle mort. Une belle nuit pour se laisser mourir.

Une belle nuit pour se laisser à désirer une nouvelle vie, encore… Il ne peut s’arrêter.